Vida

Será que todos nós aprendemos a viver? Acho que poucos de nós sabem o que é a vida sequer.
-É possível que seja um texto onde as frases nos critiquem e caracterizem. Algumas magoam-nos, outras deliciam-nos. Somos arrastados para o fundo, magoados e feridos, mas por mais amargo que seja o sabor, só os cegos não encontram o seu caminho. A chuva molha-nos a todos, mas todos nós secamos.
-O coração bate apenas, forte ou fraco, consoante aqueles que o carregam. Mantém-nos vivos ate perder as suas forças e parar. É, por vezes, injusto que o faça quando mais precisamos dele. No entanto, é apenas mais um que nos vira as suas costas.
-A vida assemelha-se a uma viagem. Feita de passos, encontros e acontecimentos aleatórios, e despedidas. Seguimos vários caminhos e atingimos vários locais. Andamos sobre veludo, rocha e cinza, mas nunca paramos. Parar é ser derrotado. Por isso caminhamos, na esperança de encontrar um sítio onde o ar fresco nos preencha e a luz nos ilumine. Caminhamos para chegar ao topo.
-É na alma que guardamos os nossos tesoros e os nossos segredos. Esta tem duas faces. Uma que sorri eternamente para nós, outra que nos entristece só de a ver. A elas confiamos os nossos momentos e emoções. A alma absorve tudo, e com ela aprendemos. Ela enriquece-nos, mas controla-nos também. É essa a sua essência e magia. A magia de nos dizer quem somos

Horizonte Que Te Desenhas Ao Longe

O horizonte desenha-se ao longe
Tão doce, tão gigantesco
Mas tão dificil de tocar

É talvez um producto da imaginação
Que nos faz esquecer a distância
E o torna num desejo

Talvez tu tenhas partido para esse horizonte
E te tenhas tornado num desejo
Na memória de um beijo
Que se desvanece onde morre o Sol

Palavras

Palavras. O que são de facto palavras? São conjuntos de letras que ganham um sabor, um espírito. Juntas podem fazer tanto, do inimaginável como do imprevisível.
São a unidade da comunicação, da caracterização e da narração. São escritas, ditas ou pensadas. São doces, neutras ou amargas. São, quase, o ar que respiramos.
Sim, são só quase o ar que respiramos. E ainda bem, porque há outras formas de nos explicarmos e expressarmos. Um gesto, um olhar ou um beijo, são todos eles métodos de iniciar ou terminar um discurso magicamente.
Mas as palavras estão sempre lá, para dizermos a coisa certa ou a coisa errada. Para tecermos teorias e preconceitos. Para sermos hiperbólicos a falar de amor. Criamos e alimentamos o nosso vocabulário e dele nos servimos para falar de sentimentos que nutrimos por outros, e que outros nutrem por nós.
E as palavras evoluem e diversificam-se. Tornam-se nomes e adjectivos. Nascem metáforas e eufemismos. Criam-se adjectivações e exclamações. Juntam-se, amontuam-se e fazem frases, parágrafos e textos. Textos que dão origem a romances e odisseias.
Mas por maior que seja a obra, não passa de uma molécula. Uma molécula composta por átomos. Átomos que são, na verdade, palavras.

As Cores Com Que Pintamos A Vida

Na arte vemos aquilo
Em que não podemos tocar
Sim, na arte
Com a qual nos viemos a apaixonar

Como o quadro abstracto
Que cria em mim sentimentos
Que não sei descrever
E que no reino da palavra não existem

Será isso que nos ilude
A vontade de sentir o desconhecido
O não tocável
Mas desejável
O fantástico

Representado na tela
Na pauta, no som
Estão as cores
Com que pintamos a vida

Não será isto tudo verdade?
Vim eu um dia a perguntar-me
Mas a resposta não reside em mim

Paixão e Fogo

Paixão e o fogo são coisas diferentes

Ambos ardem

Mas nunca infinitamente

Queimam

O que conseguirem queimar

Consomem

Até a mais ínfima partícula

Destroem

Sem espaço para remorsos

E quando se olham ao espelho

Vêem-se um ao outro

Mas nota-se uma diferença

Um é Fogo

Outro é Paixão

Que Gele O Sangue

Iluminados sejam aqueles
Que na sua mais pura inocência
Se deixam trair

Que ecoe nos ouvidos
A perfeita melodia
E que gele o sangue
E o transforme em ouro

Assim os campos do massacre
Não serão meras ruínas
E cemitérios esquecidos

Que arda no fogo do pecado
O meu coração esquartejado
Ferido, magoado
Pela malícia das tuas mãos


Sei que cheira a Morte
Mas ela ainda não chegou
As asas nascem nas minhas costas
E salvam-me da perdição

De mim apenas sobra
Uma pena...

Love Is An Abyss

Love is an abyss. You stay on the top of it, depending on the choices you make. One mistake and the ground beneath you might break. Sometimes the wind turns into your best ally, giving you balance and control, keeping you from falling. But the wind blows in all directions, and it will blow to the abyss as well. That will be a tough moment, where you'll have to be strong.
As you travel through the abyss you'll find different types of trails. Solid, muddy, fragile, slippery. Travelling here is hard. I mean, really hard, since you know you might fall anytime. It is deep, so if you fall, you'll suffer and it will take you a lot of strenght to stand on your feet again and climb the cliffs up, to the top. As long as you do things right, feeding no temptation, you'll be rewarded. The walk is long and hard. Some make it, others fall. Those who fall might never get up that abyss, losing themselves in the depths of it. The ground there is made of sorrow, sadness and pain. Climbing up is horrifying, in all that suffering you just felt. Your legs will be numb, your arms to. In the end you'll reach the top. The sun will remind you of what you lived up here. You'll recall the mistake you made and you'll try not to do it again.
Happiness is an achivement, a conquest, you fought to get and you'll fight to protect.
Love is like an abyss. Use all you can to keep on the top of it and don't make the same mistake twice.

A true kiss is like a blooming flower, pure and peaceful.

Written By: Myself

Gray Day

Odd Clouds
Up in the sky
Moving silently
Slow, calmly

Heavy clouds
Gray concrete
Endless rain
Cries in vain

Blind, is rain
Falling down
Raining blood
A birth, a flood

The sun is there
But you can't see
Rain and Clouds
What the sky's meant to be

Written by: Myself